Aun vivo por un momento estas muerto.

Aun podía sentir su latir.. aun podía ver el piso a pesar de sus lágrimas. Aun podía sentir ese dolor, dolor de enfermedad.. dolor de decepción.
Aquel dolor que no parecía sanar... aquel dolor que daba síntomas de gripe sentimental, Ese mismo dolor que se siente cuando se decepciona uno mismo, donde cada recuerdo toma su lado negativo y te hace sentir la vida miserable aun cociente de que existen cosas peores. Un momento donde la respiración falta, donde la atmósfera se torna tacita y da esa sensación de falta de oxigeno... esa sensacion de dolor en la mano donde te mordiste para dejar de llorar, ya que el único sentimiento que se puede sentir es el dolor físico y la sangre en tus labios es la amargura de ser como sos... donde surgen frases "por que vivir sintiendo y sufriendo cuando podes morir sin necesidad de depender de nadie?". esas fraces que se reconoce que son estúpidas pero encierran tantas falcedades y dolor, dolor que si se sabe escuchar pide ayuda. aunque vos sabes que no hay cura.
Pero aunque te sientes a lamentarte y a decepcionarte que sos para vos mismo no te podes olvidar de los que te quieren, y aunque sabes que están ahí, queres enojarte queres cagar a trompadas a el infeliz que te grito boludeces la ves pasada. Aun si sentís el dolor de estar solo, decepcionado de vos mismo. sabes que no estas solo...

Horroroso carita ruborizada

Imagen de delirios de veraneo, rastro de ojos perplejos soportando los recuerdos inéditos perdidos en el tiempo.
Fatiga de azotes sin sentido, cada látigo un cosmos, cada herida un fragmento de hilo desgarrado por un simple suspiro avasteciendose de silencios de cada oído como si la luna fuera un perro. Pero que ladra no muerde, mata a la víctima de dichos suceso soportando cada momento de tus putos sueños, pero ama a tu enemigo, ama a Hitler, ama al violador que te acaricia con sus sentidos, caballero de la mesa redonda brinda por tu sueños, ni mierda tenes adentro. Imagina un mundo de chanchitos todo lleno de hermosos puerquitos jugando a la mancha pelota hasta que no les queda una gota de cordura.
Gordura que asco, que porquería parece leche podrida... la otra leche. Pobre vaca la toquetean para alimentar sus verdugos, y ella sigue ahi comiendo para vivir sin conocer su futoro. me chupa el vortice, que porqueria este poema de mierda!