Respirando el aroma del frío invierno estación muerta.
Creyéndome poderoso con amigos vestidos de colores hablando algo que no existe, que no se siente.
Las voces traspasan mis auriculares, el volumen es insuficiente. La creación de
aquel sueño se esparce en un conocimiento de ignorancia subrayada en aquel pecado inalcanzable.
¿Que tan difícil es creer que se es feliz viendo al mundo hacerse pedazos esperando el momento de la verdad en el que no se puede hacer nada suponiendo que hay un razón positiva para vivís?
Si compartiendo tu vida y llamando la atención la gente te olvida quisiera un ángel para poder reír, para poder morir, para sentir esa sensación de libre alegría sentenciada a la condena de la simple soledad, cristalizando lágrimas, sangre y sudor.
Porque... ¿para que estas vivo? Sin no hay razón por que vivir.
Y es por eso que hay que vivir, ya que no hay nada que perder aprovecho la ausencia de la esclavitud y me dedico a buscar el sentido de la vida.
Quizá ese es el sentido.
(Ayyyy este escrito lo hice hace unos 2 años atras... JUE TAN NOSTANGICO!)
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